236) NADA PRA FALAR

Agora, quarta-feira, 18 horas. Havia me comprometido a escrever um texto a ser postado no meu blog ainda hoje. Seguiria, assim, o procedimento que me imponho a cada semana desde que comecei a escrever com regularidade. Não mantenho rigor quanto ao exato dia de escrevê-los e/ou publicá-los, porém há sempre um limite para não me deixar ser dominado pelo relaxamento. Se tudo der certo, mesmo porque o meu tempo é curto e tenho outro compromisso, daqui à uma hora o texto fica pronto...

A sensação de se cumprir tarefas programadas, mesmo as menos expressivas, não tem preço; só nos traz alegria. Às vezes, calha-me de estar tão organizado, inspirado e produtivo que me saem, de uma única sentada, dois ou mais textos que não só atendem ao planejamento da semana como me permitem formar uma pequena reserva. Hoje, quarta-feira, 18h15, contudo, me pego com estoque zerado e inspiração idem.

Sentado aqui diante do computador procuro nos escaninhos de minha memória a sugestão de algum tema a ser elaborado. Com a prática, aprendi que desenvolver um texto, literalmente falando, não é o problema maior. O problema é ter um tema interessante. Entretanto, por mais que eu procure, nada encontro. Remexo meus neurônios e, de novo, nada... Olho ao redor; para o chão; para o teto, e nada... O sentimento é o de que, justo agora, quarta-feira, 18h30, a minha mente se esvaziou como um pneu furado que matraqueia no asfalto quente enquanto o carro reduz a velocidade até parar-se por completo.

Jose Saramago, o grande escritor português, prêmio Nobel de Literatura em 1998, falecido em 2010 aos 87 anos, se impunha, conforme ele mesmo confessou, ao hábito de escrever todos os dias duas e não mais do que duas páginas. Pode parecer não ser muito e o suficiente para a produção do grande escritor que foi, mas considere que em um ano isso pode significar ao redor de três livros. Isso prova que o importante é disciplina e não necessariamente a inspiração, pois não dá para se imaginar inspirado todos os dias. No meu caso, hoje, quarta-feira, 18h40, não tenho inspiração, embora tenha a disciplina que me impulsiona a escrever o texto semanal. E é o que estou fazendo sem nem mesmo saber onde vou chegar. Mas, disciplinadamente, vou em frente. Acompanhem-me e vejam se vou conseguir!

Fixo agora o meu olhar na lâmpada do teto. Ela, indiferente ao meu desespero, continua a cumprir o seu papel de emitir luz e tornar as coisas à quais alcança, mais claras e visíveis, embora, no caso de minhas ideias, infelizmente, em vão. Minha mente continua obnubilada, nas trevas, como se no momento primevo (Genesis 1.4b), Deus a tivesse também separado da luz, ou se ela, por artimanhas cosmológicas, houvesse se transformado em um buraco negro ao consumir todo o seu combustível interior a tal ponto a impedir o escape de qualquer luminescência.  

Por fim, e a essa altura, quarta-feira, 18h50, já convencido de que os buracos negros não emitem luz, bem como para manter ao menos a necessária disciplina, ocorre-me de me autoquestionar: Em não havendo nada sobre o qual escrever, por que então não escrever exatamente sobre ele, isto é, sobre o nada?

Nada mais coerente; nada mais adequado; nada mais salvador neste momento de tão pouca inspiração, do que o próprio nada - reflito... Mas, se o nada é coisa alguma, é a não existência, o não ser, a ausência de qualquer coisa, o vazio absoluto, ele pode ser também a morte da escrita, o fim de tudo, mesmo nesta quarta-feira, 18h55...

Immanuel Kant tomou o questionamento do nada como sendo um pseudoproblema, uma falsa questão. Às favas, portanto, Heidegger e sua metafísica que admite a existência do ser e do nada. Fico com Kant, porque o nada me poupa o trabalho de fazer o que agora já me parece impossível, temporalmente. Ele, o nada, e a minha escrita, simplesmente inexistem. Não é possível considerar o nada senão como uma representação mental para satisfazer a nossa ânsia de constatar que algo é física e metafisicamente impossível de acontecer. Por isso - meus amigos - decidi, hoje, quarta-feira, 19 horas, não escrever mais nada além do nada que eu já escrevi...

Talvez, só na próxima semana e com mais tempo e inspiração...

Edson Pinto

Maio’ 2013